Devo affettare l’anguria. Sbaglio il taglio, e dopo il primo invitante “crack” devo romperla a mano. Le due metà si separano con violenza, la polpa strappata, sanguinante. Due metà che avrebbero dovuto stare insieme, se non fossi arrivata io.
Complementari. Divise a forza.
Le guardo per qualche minuto, incapace di pensare ad altro, incapace anche di respirare. il succo rossastro che cola sul piano cucina.
Incapace anche di respirare.
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